Linhas
Todas as linhas ultrapassadas não formaram um novelo perfeito,
Mas o tempo, ainda assim, brinca com isso sem zelo,
Como um gato desfazendo todos os círculos mal fechados.
Às vezes, dizem que eu perdi a linha, Linhas de tricô ou de crochê,
Talvez eles não veem nas entrelinhas as linhas de você.
Essa é a minha Paris dourada, com índios pelas extremidades
Beirando o milho e espalhando tralhas pela cidade.
Meu orgulho tem sido como a imagem de uma velha mulher pelada, correndo em uma rodovia às 8h da manhã.
Meu futuro tem sido como um tapete trabalhado à mão,
Costurando-se pela mesma velha da outra comparação.
Meu amor tem sido a complacência de respirar a cada dia o mesmo ar que todos os outros.
E correr para o único destino possível, inevitável a todos.
A linha final, a morte.
